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Paris, 1er juillet 1870. Je ne suis pas méchant, ni révolté, ni geignant, mais je deviens bourru. C'est d'ailleurs un des tours que nous joue la vie : elle nous rend bourrus. Après l'enfance inconsciente, l'adolescence joyeuse, la charmante et capiteuse jeunesse, arrive l'âge bourru par excellence, l'âge mûr. Comment échapperait-on à ce travers, lecteur ami? On a sué sang et eau pour bâtir son édifice dans la vie, on a tout mis en œuvre : âme et corps, intelligence, volonté, amour ; l'un s'est bâti un palais, l'autre une cabane, celui-là une villa, celui-ci un chalet, mais voici l'âge mûr et ses terribles clairvoyances, l'architecte sent littéralement tomber sur sa tête une grêle de déceptions. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle. |
