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D’abord, il y a le nom : Clèves. Quelque chose de doux et d’affirmé dans ce nom comme un grave baiser, qui garderait la marque de la première femme, Ève la vivante. Clèves, « féminin » de clef et amorce d’une faille, clivage. L’héroïne est clivée, entaillée par l’amour, comme au ventre par la blessure de son sexe — dont il n’est évidemment jamais question. Et c’est pourtant là, à cette porte secrète que l’amour frappe nécessairement. Là aussi qu’il ne pénètre jamais. L’homme qui porte les cou... |
